LÁPIS VIRTUAL

Palpalá, Jujuy -nomes do mundo

2012-01-16T12:01:00.001-03:00

indo ao final deste blog, certo dia, vi que ele havia sido acessado num lugar chamado Palpalá-Jujuy.
Onde será?, me perguntei. Não reconheci a bandeirinha do país; são tantas. E até acho que não quis reconhecer. Queria ficar imaginando Palpalá -sem país, sem mais qualquer referência. Palpalá, Jujuy. Palpalá, Jujuy... Mas existirá esse lugar? Não será apenas um nome? Se é um lugar, seus habitantes falarão palpalês?
Como somos impacientes com o mistério, e como a internet é uma (terrível) reveladora deles, fui saber: é um lugarejo da Argentina, e figura como opção turística...
Veio-me a curiosidade de buscar nomes incomuns de outros lugares, agora no Brasil:
Faxinal do Soturno, Estrela Velha e Não-Me-Toque (RS); Maravilha e Saudades (SC); Jardim do Mulato (PI); Luminárias (MG); Espera Feliz (ES); Feliz Deserto (AL); Poço do Lumiar (MA)...
E este aqui no RN: Caiçara do Rio dos Ventos...
São nomes do mundo. Nomes poéticos. Que o rio dos ventos da imaginação nunca cesse de correr nesse sentido.

criadores de anedotas

2012-01-14T14:43:00.001-03:00

Criadores de anedotas, tenho-os em grande estima.Deviam ser receitados pelos médicos, contra tristeza, depressão e para prevenir ociosidades potencialmente maléficas. Fazer rir é, sobretudo, generosidade, e exige formidável talento, capacidade de concisão, de inventar chistes, de trabalhar na lógica do absurdo -ou em outra que não essa, tacanha, do cotidiano.
O mais admirável é que ninguém reivindica autoria. E por certo parte da graça se perderia se o contador de anedotas dissesse: essa é minha! Mas não, elas parecem sopradas pelo vento. Talvez sejam o último resíduo de um tempo em que as palavras não eram propriedade de ninguém. Hoje, briga-se na justiça por uma frase que foi plagiada - e às vezes não foi, deu-se apenas uma coincidência (co-incidência: algo que incide junto com...). Mas os criadores de anedotas, penso, brigariam para não assumir autoria de anedota nenhuma. O regozijo é justamente espalhar, doar de verdade. Quem mais faz isso, no mundo da criação cultural?
Ou anedota e piada não são cultura?... Cultura terapêutica inclusive, eu diria. E geradora de socialização das mais saudáveis. Pessoas que riem juntas esquecem "quem são", esquecem o tal do status, a condição de chefe de alguma coisa, são apenas pessoas que riem.
...

Será que esses criadores de alegria também criariam uma Academia Nacional de Anedotas?
Talvez só se fosse imaginária, como tema de piada. E piada a Academia Brasileira de Letras já fez, ao conceder a Ronaldinho Gaúcho a Medalha Machado de Assis... Ah, não é piada. Ronaldinho faz poemas com os pés. Gols, poemas, golemas...

melancolia no Natal

2012-01-04T14:06:00.003-03:00

Mãe na tempestade (óleo s/ tela).Nivaldete Ferreira

"Aquele que tem todas as respostas por isso mesmo já perdeu a razão" (de um poema oriental).

não são poucas as pessoas que desabafam: -esse período do Natal me deixa em estado de melancolia...
Por que será?... Todas as tentativas de resposta são em "talvez". Talvez porque, como disse J. L. Borges numa entrevista, "vamos vivendo e esperando que alguma coisa divina aconteça". Talvez no Natal isso seja mais agudo. Talvez esperemos um presente que, afinal, não existe nas lojas. Talvez o presente que gostaríamos de dar a nós mesmos, tirado das esquecidas prateleiras interiores, e que talvez fosse a libertação em relação ao poder que a cultura tem de se tornar orgânica e nos desmantelar por uns dias com esse indecifrável sentimento que, à falta de outro nome, chamamos de melancolia (os psicanalistas dirão "falta"). Talvez ainda porque, durante o ano, estoicamente reprimimos ou transcendemos insatisfações, pequenas tristezas, então o Natal serve de escoadouro para esses materiais não perecíveis e entulhados; estamos cansados e é fim de ano. Talvez porque a janela selada de algumas contradições se abra de repente e por ela vemos, por exemplo, que Jesus Cristo, descalço e roto, não seria aceito nos portões do Vaticano, mesmo na Noite de Natal. Talvez porque aquele "em que posso ajudar?" das moças bonitas das lojas soe como uma grande falsificação de um sentido de ajuda mais autêntico. Talvez porque cada vez mais nos deixamos estar como vassalos do Império das Coisas. Talvez porque a hipnose das 'realidades' - exercida o ano todo por falas, fatos, expectativas, 'valores' ...- seja suspensa e, de repente,...
Talvez porque ficamos no palco, e não na plateia, como observadores.
Talvez porque...

Sei lá... Vou é tomar um copo d´água e dar comida pro gato, que mia ao pé de mim, sem qualquer melancolia. Manhosamente...

paz, peace, pacem, la paix...

2012-01-02T00:11:00.003-03:00

só as crianças e os bichos dormem assim...

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(direitos de imagem reservados)

domingo analfabeto

2011-12-04T12:47:00.002-03:00

vão-se todas as filosofias

quero é este domingo analfabeto.

como é voltar?

2011-10-20T21:55:00.000-03:00

a gente só volta quando volta ou às vezes nunca foi embora

mesmo tendo se ausentado?

como é voltar?

basta re/aparecer?

eu estava aqui bem perto, sempre estive

apenas adormeci no barco

sou como os gatos.

quando o leitor dilata o texto

2011-03-16T23:21:00.001-03:00

Especialmente para Mme. S., pelo seu comentário a Tudo deslira (postagem abaixo)

É bom quando uma leitura dilata o "mim" dos textos e estes como que deixam de ser "nossos" e vão, trasmigram a um "ti" que se entrega à entrega.

Agoniados entre a vontade de fazer um poema e as coisas prosaicas do cotidiano, do lado de cá tornamo-nos mais livres, mais sãos, mais despregados do egoico. Porque algo foi oferecido e acolhido, bem acolhido. Como uma canção que sai de nossa boca e continua em outra. Isto une, faz encontrar, ainda que as pessoas pouco, nunca ou quase nunca se vejam. As estradas, as pontes, as ruas, as veredas, as horas são outras.

Esse em que ressoa a palavra oferecida tem, por isso mesmo, o dom do metal, e em nada é menor do que aquele que oferece o seu canto.

Devia ser o destino dos escritos -expandir, pela abertura e recepção, o que em nós é humanidade ou busca de.

Sem isso é a perda da graça.

tudo deslira

2011-03-14T01:28:00.002-03:00

um lírio

para tanto delírio

a natureza del

ira

tudo deslira

e ainda não houve tempo de sermos
menos que amáveis: ao menos quase
gentis

resta ruminar

Rumi:

O mar é uma coisa,
A espuma, outra;
Esquece a espuma e contempla o mar noite e dia.
Tu olhas para a ondulação da espuma e não para o poderoso mar.
Como barcos, somos jogados daqui para ali,
Somos cegos, embora estejamos no brilhante oceano.
Ah! Tu que dormes no barco do corpo,
Tu vês a água, contempla a Água das águas!
Sob a água que tu vês há outra água que a move,
Dentro do espírito há um espírito que o chama!

de repente se passa um café

2011-03-12T10:08:00.003-03:00

e lá vinha o filho cheio de dor, dor de amor, barba crescida, a camisa rasgada bem no peito.

-me deixa, filho, costurar essa camisa...

-não adianta, mãe..., é o coração que está rasgado.

-ah, esse rasgão..., eu vi... o coração doído saiu por ele, eu vi. Passou por mim, voando, e se desfez no ar... já nasceu outro, bem novinho.
-...
-...
-...
-vou passar um café pra nós... e mais cuidado com as camisas... não são muito baratas...
-mãe, você tá chorando?...
-não, não... foi uma gripe de repente... gripe é assim... de repente.
-passe o café então... de repente...
-sim... de repente se passa um café...
e pensou: só a dor não passa de repente... mas passa...

A vez de outro autor-2

2011-03-06T03:46:00.001-03:00

A NOITE/2

Eu adormeço às margens de uma mulher: eu adormeço às margens de um abismo.

Eduardo Galeano, in Mulheres.

A vez de outro autor-1

2011-03-03T23:39:00.001-03:00

O Lápis disse: quero repouso, mais repouso de você... Então por um tempo, e não sei a extensão desse tempo, postarei textos de outros autores. Quando a birra do Lápis passar, voltarei...

Começo com este texto:

"(...) Se eu falo, é menos para mim do que para o outro; falo para me dirigir ao outro, para me fazer compreender. A fala é aqui como que o traço de união. Mas para que o outro me compreenda, é preciso que a minha linguagem seja a sua - que ela dê precedência sobre mim, que seja tanto mais inteligível quanto ela é ainda por cima denominador comum. Os outros ensinaram-me a falar, deram-me a palavra mas, ao fazê-lo, talvez tenham asfixiado em mim uma voz original, fraca, e lenta a libertar-se. Dizer que a linguagem é o outro equivale a afirmar que estamos, desde a infância, aprisionados pela nossa submissão forçada às fórmulas acabadas da linguagem estabelecida. (...)

A comunicação mata a expressão. A salvação consiste numa espécie de reconversão; é preciso abjurar a linguagem, desabituarmo-nos da existência geometrizada pelo senso comum (...)."

Georges Gusdorf, in A palavra

amores

2011-01-30T10:25:00.001-03:00

há amores que nunca começam de verdade, por isso mesmo nunca se acabam.

dá sempre um branco

2011-01-25T10:28:00.002-03:00

as cores de tudo... e ainda me visto de vermelho...

mas dá sempre um branco

quando vejo você.

Você, não sei.

2011-01-15T23:38:00.001-03:00

...às vezes vem de ser assim, ela disse: reparto-me entre esse nada querer, essa ultrapassagem das coisas do mundo, incluindo as pessoas em relação privada, e uma vontade de encontrar algo ou alguém que me faça dizer "ah, divino, enfim!", e considerar tolas as coisas que tenho feito e não feito, dito e não dito. E aí você passa rente à porta dessa vontade, passa muitas vezes, e sei que não será divino, não pode ser, que o divino, afinal, é puramente íntimo de cada um, não se soma, não se divide, é tão particular como uma febre. Mas você passa, passa, me olha por janelas virtuais como quem quer avisar de algo, talvez dizer "levarei uma muda de roupa, uma frase de Clarice e um vinho", e eu esqueço o divino. Clarice angula. Vinho faz bem ao coração. Você, não sei. Mas a noite será menos longa, já é alguma coisa. Melhor se perdermos o senso.

Natal na passarela

2010-12-27T00:44:00.006-03:00

sentindo um certo vazio melancólico, saiu discretamente da sala em que parentes bebiam, trocavam presentes e risadas, despejou na pia a segunda dose de uísque 12 anos, desarrumou o cabelo lambido de gel, arrancou a roupa de marca, vestiu uma camiseta velha, branca e bem passada, olhou a torta de bacalhau sobre a mesa da cozinha, os salgadinhos, o remédio para azia e dor de cabeça -que o pai certamente tomaria às 10 da manhã-, quis levar a torta, mas achou dispensável -a quem a daria?-, quis se vestir de papai noel, palhaço ou bicho e também desistiu -para quem iria assim se mostrar?-, pensou em comprar a algum camelô solitário todo o seu estoque de presentinhos made in china para dar a quem lhe parecesse necessitado, e de novo abriu mão de mais uma ideia, que não fazia questão de encontrar ninguém, talvez nem a si próprio.
Enfim, saiu de mansinho pela porta de serviço e ganhou a rua. Foi andando, andando, e três quarteirões depois percebeu que trazia a sacola com os presente que ganhara, então abandonou-a num banco de praça e continuou andando. Subiu na primeira passarela e, não havendo qualquer transeunte além dele, parou para contemplar a cidade, que estava se acalmando como um animal que começa a recolher seus barulhos e seus botões de luz corrente. Depois olhou o céu, a lua cheia, os tufos de nuvens lembrando o algodão-doce da infância. Deitou-se na passarela com as mãos cruzadas sob a cabeça e continuou mirando a lua, as nuvens, e foi ficando agradavelmente tonto. Em casa, pensou, se estivessem todos bêbados ninguém notaria sua ausência. Se notassem, iriam ao seu quarto e veriam o cobertor sobre os travesseiros e pensariam que ele estava dormindo. Claro, no dia seguinte o chamariam de descortês. Mas, pela primeira vez, tinha sido gentil com seu espírito.

adormeceu e acordou com o sol no rosto.
e viu: um papai noel de papelão, trazido pelo vento, e que devia ter passado a noite lhe fazendo companhia, acabava de sair voando pelo gradil da passarela.

um menino, desses chamados 'de rua', medalhas de sujo pelo peito, apareceu, rasgou o pão que trazia e lhe ofereceu dizendo come, que é bom.

...mulher tem lua

2010-12-19T11:30:00.003-03:00

-...você percebe que os objetos da noite são mais bonitos nessa claridade azulada? Eles ficam recém-pintados. Parece que nem existiam antes. Mas vamos andando, vamos nos sentar na areia seca e esperar. Quando o brilho da lua bater nas águas, entraremos nelas e capturamos um punhado dele, o suficiente para você fazer o meu anel e eu fazer o seu. Depois esperamos que a lua tome a forma de barco. Se você achar que é mais perto pegar o barco ali no horizonte, vai lá. Ou aguarda que ele se ponha sobre as nossas cabeças, dá um salto e o traz aqui para baixo. Então partiremos nele numa viagem que vai durar o tempo do tempo do tempo.

-...pois vamos logo apanhar o punhado de brilho, antes que a lua feche a janela. Lua é mulher. Mulher tem lua...

-sol é homem. Homem tem sol?

e se foram.

dizem alguns pescadores da praia de Ponta Negra que os dois se transformaram em brilho. Outros, que viajam até hoje nesse barco feito de lua, ou nessa lua que tomou forma de barco.

verdade? mentira?
lenda, que não é verdade nem mentira.

a linguagem é

2010-11-29T00:58:00.000-03:00

a linguagem não pertence a ninguém

a linguagem é

a linguagem é um ente

que invocamos quando estamos doentes do mundo

os que estão curados silenciam

os que gritam estão rasgados por dentro

escrevemos porque sofremos do descompleto,

da falha, de insondáveis inanições

escrevemos porque queremos soletrar Deus

e Deus não tem nome

("Deus" é um apelido para o que não compreendemos)

escrevemos porque não estamos vazios

mas cheios de implosões

detritos

estar vazio é a grande graça:

não há mãos para fuzis nem aneis nem agarro de moedas

nem boca para palavras de areia

estar vazio é estar garça

e o lago não é logo ali.

em que sentido se vai?

2010-11-03T18:01:00.005-03:00

e esse vozerio do mundo

essa normalidade louca

tudo apressado e apreçado

o custo da veste e da água

da luz e da alma

qual mesmo o endereço?

em que sentido se vai?

quer um café

yoga música travesseiro

cortar distâncias com faca,

mansão gruta ou estrada?

um cachorro uma tv

seu nome lido no mundo?

nada disso preenche

a gula enorme da mente?

o que fez o amor?

como se faz o amor?

e o contentamento?

-este é dos passarinhos

e essa cruz das aparências

em que todos estão pregados?

a cachaça disfarça

a solidão de cada um?

quem inutiliza os tambores da dor?

a dor será um congênito engasgo?

um shopping é um atestado

da nossa miséria interna

que nos faz necessitar tanto?

-quero dez caixas de... nada:

preciso é de transcendência...

"você é a escritura"

2010-10-13T12:21:00.001-03:00

"você é a escritura"- assim falou Osho.

seu coração é o caminho.

ele sabe mais do que tudo quanto foi escrito como regra para a existência.

solidão vermelha

2010-10-04T23:57:00.000-03:00

em dias calados

horas de vaguidão

olhava o ar

que de tão quente tremia

e dele voavam

pequenas almas que falavam

cactês

e nada era tão vasto

quanto a solidão vermelha

da terra des-

matada

o amor é água

2010-09-25T23:14:00.000-03:00

o amor é água
que se bebe sempre

pela primeira vez

não importa quantas

bandeirinhas de Volpi

2010-09-19T00:58:00.005-03:00

ao meu tão destituído amor

manda pelo menos

duas bandeirinhas de Volpi

se for mais fácil,

um girassol de Van Gogh

mas

sem intervenção de falsário
que apurei os sentidos
e o melhor deles
-a cegueira,
depois que passa

______
Imagem: rafaelpiffer.spaceblog.com.br

casa de água

2010-09-05T22:36:00.001-03:00

por enquanto sonho

uma casa de água

não congelada

saborosamente fria,

venha de montanhas
ou potes de barro

portas de brisa

nuvens no telhado

redes de ramagens

sem condomínio

sem relógio de medir luz

que a luz será toda

desmesuradamente

pela graça

da usina cósmica

e a noite

sem assombro

será apenas

ombro de dormir

as visitas virão

de pé no chão

ao chão de água

e seremos todos

transparentes

sem pressa

sem vantagens

sem vinagres

sem bagagem

puros amigos de água

pela claridade

2010-08-29T23:15:00.000-03:00

Pela claridade

estou pela claridade

essa é a minha festa

e qualquer pano serve

qualquer flor dissolve qualquer bijuteria

dispensados castiçais e vinho

bebo na vasilha das mãos

água

essa água

que faz na garganta

um primitivo som,

o do primeiro gole

na primeira sede

no primeiro sol

no primeiro trepidar

sobre o mundo

no primeiro g-rito

no primeiro estalo da primeira dor

no primeiro fogo que acendeu meus pés

no primeiro deserto que me lavou das multidões

no primeiro erro mastigado na saliva do "por quê?"

na primeira acetona sobre o corte do primeiro engano

no primeiro e permanente não-saber

na primeira santidade que a ternura deu

Pela claridade

estou pela claridade

fogo sem dono

2010-08-20T12:15:00.005-03:00

e pois, meu amor,

a vida é esse fogo sem dono

os remédios do escuro

2010-08-17T11:28:00.006-03:00

os remédios do escuro

encontro

no lume da lamparina

que a vó acendia

pra contar histórias

ela sempre sorria depois de imitar a voz de um rei mau e eu não entendia aquele pouco caso e até achava que a vó fosse muito amiga do rei mau, talvez até namorada, porque rindo ela perdoava, e eu não entendia que ela só falava: é tudo arte da fantasia...

era uma vez a vó

era uma vez a lamparina

mas é sempre essa pro-cura:

apagar

soprar os medos

beijando a tisna
que eles deixam

-sua assinatura

que livre não é

quem nunca teve medo,

o perigo é nunca

deslamparinar

o velho assombro
ou ele fica
no lugar da luz
aceso

conte mais, vó

Imagem: http://www.programamomentoscomjesus.com/Reflex_tex1/Reflex%C3%B5es/a_lamparina.htm

A terra sabe

2010-08-15T11:37:00.004-03:00

A Terra sabe a diferença

entre uma mina que se enterra nela

e os passos de uma criança

clique aqui

toda uma casa se contorce

2010-08-10T23:37:00.003-03:00

Toda uma casa se contorce

canta, dança

beija a rua

sorri, se desmagoa

cria cetim nas paredes

vira barco se preciso

ou põe asas à janela

cambalhota, silencia

se não há, inventa vento

diz ao telhado: assovia!

em três partes cresce um terço

quando entra nela

um berço...

seja de vime ou madeira

seja rede ou puro (a)braço.

---------------
Imagem: http://aimagemdapaisagem.nireblog.com/post/2009/05/29/271-andorinhas-no-ninho

...porque não sou mar

2010-08-01T00:49:00.022-03:00

O que murmura o mar tão continuamente?

ao esgotar-se
a onda apenas cospe

uma primeira sílaba

e as próximas jamais

completarão qualquer palavra

Publicar postagem

escrevo porque não sou mar

muito menos montanha

tenho o defeito da escrita
que não consegue ser água
funda nem altura,
só rasura

escrevo porque sou frágil,
frásil

Praia de Búzio-RN

paz das pedras

2010-07-25T19:22:00.002-03:00

a chuva desfez a goma da lua

e agora chove branco nesta parte do mundo.

claro também é o silêncio apenas cortado ao meio por um grilo

e este domingo

e este longo domingo

de livros abertos e largados

porque o domingo é por si só

um texto que me inteiramente ocupa

quando me distraio

da solene paz

das pedras

mesmo

sob

Foto: imagens.n3po.com

uma palavra sem lar

2010-07-20T00:29:00.003-03:00

ando buscando uma palavra

com um mínimo de barulho

que tenha um som

menos que arrulho

menos, menos

que os amenos

dos acenos

infantis

ando buscando uma palavra

só aroma

uma palavra que se toque e seja

ar, goma

uma palavra abandonada

que ainda não sabe falar

uma palavra que seja duas em cada

uma palavra sem lar

uma palavra de água

e para encontrar

sei, preciso

silêncio e ar
silenciar...

era em azul

2010-07-18T11:52:00.009-03:00

era em azul o lago

eram em azul as árvores

era em azul o tempo

era em azul o silêncio

era em azul depois a voz longínqua e perto

em azul era a grande solidão do mundo

em azul era minha presença sem corpo

era em azul

em azul acabado de nascer

era um azul como só pode ser o verdadeiro azul

era um azul sonorizado pela vastidão

era o azul de nenhum pintor

era um azul que por falta de outro nome

chamo de azul

era um azul respirante mas sem dor

era um azul que nunca verás...

nem eu acordada

a cor dada

ganhando a madrugada

2010-07-15T04:38:00.000-03:00

Quem perde o sono ganha alguma coisa. No mínimo, a madrugada, essa companhia incorpórea e não mais angustiante como o foi de outras vezes. Devo ter aprendido o amor fati da contingência: amar a ocasional impossibilidade de adormecer como devia e queria.

E já que não consigo achar o sono, aproveito prazerosamente o quase frio da hora ainda escura, depois de tanto verão afogueado.
Cantam grilos perto e um galo ao longe. Até parece que estou em Nova Palmeira... Lá, tarde da noite, às vezes se ouvia alguém assoviando uma canção qualquer, e o assovio ia se d i s t a n c i a n d o... até não se escutar mais. Um dia explicaram: quem assovia assim fora de hora está com medo... O assovio serve para disfarçar. -Então quando o assovio pára é porque a pessoa chegou em casa?...

Não sei o que responderam, mas penso agora nos medos sem assovio, sem poesia. Nesses medos urbanos. Homens com medo de outros homens.

No vilarejo o medo parecia ser medo de alma. Medo de visagem nas travessias.

E já que acontinuo sem achar o sono, vou esperar aquele azul magnífico que antecede o nascer do sol.
E dizem que é bom ver o dia amanhecer, pelo menos uma vez ao ano.

esse formidável amor

2010-07-13T22:31:00.005-03:00

em tempos de reencenação de crimes nas TVs, quando o sangue piche da violência é repetidas vezes derramado na tela para que o vejam adultos, jovens e crianças, faz bem ver algo que evoque as sutilezas do amor, por lugares incertos deste planeta.

faz algum tempo, vi, também pela TV, uma bióloga numa gruta fazendo maternagem a filhotes de morcegos que estavam sem mãe, sabe-se lá por quê. Não me lembro.

hoje, vi no canal History: a egiptóloga tratava com tal encantamento o seu obejto de estudo que ele já não era um objeto de estudo mas um objeto de amor. "Esplêndido", "maravilha", dizia enquanto deslocava cuidadosamente a lupa para lá e para cá, examinando detalhes, descobrindo sentidos, adivinhando razões para isto e para aquilo. Gestos não puramenre técnicos, mas amorosos, de respeito pelo passado do "objeto", retirado dos solos fundos do tempo para um retorno à claridade.

será um amor vão, em ambos os casos? Melhor seria dá-lo a crianças abandonadas?...

Mas o Amor ama tudo. Há corações para todos os amores.

Para os morcegos e para o que, um dia, foi um ser humano, amou e foi amado. Se não foi, está sendo agora.
Sim, a múmia da egiptóloga...

Walter Benjamin para começar a semana

2010-07-12T00:59:00.001-03:00

"Ser feliz significa poder tomar consciência de si mesmo sem susto."

"O olhar é o fundo do copo do ser humano."

CRAVINA- Para quem ama, o ser amado aparece sempre como solitário."

"MIOSÓTIS- A recordação vê o ser amado sempre em miniatura."

______
In: Obras Escolhidas III-Rua de Mão Única.

gole de chuva

2010-07-09T22:04:00.003-03:00

um gole de chuva
e verga
o tempo interior
sempre inconcluído

umas frases cegas
tateiam-me as mãos
saltam como
rãs incendiadas
desmentindo o inverno

*
o tempo branco
-parece
casou-se com a noite passada
ela se foi e ele agora as-
sina um poema líquido

esse
da chuva fina

que leveza e gradações
ensina?

para não dizer que nada aprendi com o futebol

2010-07-04T20:24:00.003-03:00

Um comentarista de futebol falou algo assim na TV: a equipe do Paraguai não constroi o jogo, vai, vai, vai no improviso, ao sabor do acaso, vai no risco, vai com força, é perigosa.
E as equipes que jogam segundo uma técnica apurada, que constroem o jogo?
Estas também perdem. Caso do Brasil.

Não será na vida assim também?...

...mas há a 'existência'. Viver é mais rotineiro. Atendem-se as demandas do corpo, desenham-se projetos para o futuro, desenvolvem-se estratégias para chegar lá, consome-se.

Existir pede mais.
Ou pede diferente.
Ou pede menos.
Pede a suspensão (eventual que seja) das regras. Pede o risco, o improviso, o aqui-e-agora, pede também o alheamento, aquele estar-sem-pensamento, o temido vazio.
Pede não esperar, não contar-com.
Pede não-pedir.

Ao fim e ao cabo, nada se perde, nada se ganha, apenas se vive. Ou se existencia quando possível...

bruxo de si mesmo

2010-07-02T01:34:00.006-03:00

a dor

esse vento escuro parado

no fundo

do abismo

urge ser

bruxo de si mesmo

inverter o abismo

dançar chorando

ao redor

desse vento morto

até que ele se co-

mova

até que aceite

levar

a dor

deitá-la

aos vales

do universo

e esperar

que nasça

outra a-ventura

de vuvuzelas e Nietzsche

2010-06-27T15:51:00.012-03:00

Por estes dias, a voz que mais se ouve no mundo é a Voz do Futebol. Aglomerações públicas e privadas. Festejos, libações, alegrias, decepções. Esquecimento de outros dramas, da 'invenção' da crise global para (dizem), para que o Lucro seja o governante único e absoluto do Planeta. Pessoas? Cidades para uma coexistência saudável? Comunidades?... Ah, miragens...

E nos estádios as vuvuzelas de plástico -inspiradas nos chifres de antílopes antigamente usados na África para convocar reuniões- soltam seu estranho som..., semelhante ao emitido pelos elefantes..., sempre que o balé dos craques provoca a sua intervenção.

Mas o que isso tem a ver com Nietzsche?
Pouco, alguma coisa, nada... Ocorre que as vuvuzelas provocaram-me um delírio... E como ele, Nietzsche, era/é um grande defensor da existência criativa, fico à vontade para contar: transportei-me num passe de mágica ao Parque das Dunas, onde o encontrei a caminhar sossegadamente, nesta manhã de domingo. Apressei o passo para alcançá-lo. Ele pressentiu, parou e esperou gentilmente sob uma árvore (sua filosofia é irada, mas sempre foi respeitoso com os alunos, mesmo com os mais relapsos, e também o seria com as pobres criaturas que entram em delírios vuvuzeloides...). Bem, declarei que não gosto do que ele fala sobre a mulher, mas que presto atenção a outros dizeres seus. Ele sorriu meio contristado como se esperasse mais queixas, então mudei de assunto, escolhi palavras-senha, ele entendeu e foi colaborando...

O ESTADO

"Vêm ao mundo homens demais, para os supérfluos inventou-se o Estado!"

PRAÇA PÚBLICA
"Tudo quanto é grande passa longe da praça pública e da glória. Longe da praça pública e da glória viveram sempre os inventores de valores novos.
Foge, meu amigo, para a soledade; vejo-te aqui aguilhoado por moscas venenosas.
Foge para onde sopre um vento rijo."

O SOLITÁRIO
"Um solitário é como um poço profundo. É fácil lançar nele uma pedra; mas se a pedra vai ao fundo, quem se atreverá a tirá-la?
Livrai-vos de ofender o solitário; mas se o ofendestes, então matai-o também!"

CRIAR
"Criar é a grande emancipação da dor e do alívio da vida; mas, para o criador existir são necessárias muitas dores e transformações."
Os criadores, num princípio, foram povos, e só mais tarde indivíduos. Na verdade, o indivíduo é a mais recente das criações."

AMOR
"Haja valentia no vosso amor! Com o vosso amor deveis afrontar o que vos inspire medo."
"Há sempre o seu quê de loucura no amor; mas também há sempre o seu quê de razão na loucura."

O HOMEM
"O homem é um rio turvo. É preciso ser um amr para, sem se toldar, receber um rio turvo."
"O homem é uma corda estendida entre o animal e o Super-homem: uma corda sobre um abismo; perigosa travessia, perigoso caminhar, perigoso olhar para trás, perigoso tremer e parar."

CONHECIMENTO
"Eis o que eu chamo o imaculado conhecimento de todas as coisas; não querer das coisas mais do que poder estar diante delas."

A VIDA
"A vida é uma carga pesada; mas não vos mostreis tão constristados. Todos somos jumentos carregados.
Que parecença temos com o cálice de rosa que treme porque a oprime uma gota de orvalho?"

FELICIDADE
"... eu, que estou de bem com a vida, creio que para saber de felicidade não há como as borboletas e as bolhas de sabão, e o que se lhes assemelhe entre os homens.
Ver revolutear essas almas aladas e loucas, encantadoras e buliçosas, é o que arranca a Zaratustra lágrimas e canções."

Depois dessas últimas palavras, uma borboleta passou e o levou embora, sem mais nem menos.
Quanto a mim, não tive alternativa a não ser acordar do delírio ao som de outra vuvuzela...
-------------
Nota: todas essas passagens foram retiradas de
NIETZSCHE. Assim falava Zaratustra. Trad. José Mendes de Souza. Rio de Janeiro: Edições de Ouro, 1967

Imagens-borboleta: :http://www.obuscar.com/search/10/borboleta+voar.htm
Nietzsche:http://www.google.com.br/imgres?imgurl=http://jonatassouza.files.wordpress.com

dínamo do Tempo

2010-06-26T16:56:00.007-03:00

O antes descrido
Aglomera-se,
Fonte adensada,
Fé.

Vales. Plena
É a paisagem.

O dínamo do Tempo
Trouxe-nos aqui.
O acaso,
Sua folha,
A ranger em novas
Letras.

Não foi rasa
A hora. Cavou-se:
Relha. Justo
Trigal.
Não mais
A fome.

Ou será outra.

________
in Trapézio e outros movimentos (revisto)

A noite

2010-06-22T08:43:00.001-03:00

        A noite é um exercício
De nascer.

                       Os vidros
                       E o jasmim do quarto
                      O espelho
                      Úmido das conversas
                      Entre o rosto e o rosto

O corpo legislado para si
Rege re-
Banhos da memória

O nome entra pela janela
-Prima vegetal do Tempo

Recém-lido ofega
Um livro de poemas
(A beleza suspende
O saber do mundo)

Por longe a tavernagem
Arrota seus vazios...

O poeta, inofensiva roupa de criança,
Não serve às sempre
Perdidas guerras.

A noite é um exercício.

________

(in Trapézio e Outros Movimentos, 1994)

sem goiva ou bússola

2010-06-20T02:29:00.001-03:00

saber-se convertido em espera...
e saber ainda
que havia um trabalho
-sem método
sem aço
sem esquadro ou giz
sem água ou barro
sem goiva
ou bússola
sem matéria:

cavar uma janela
onde não há parede
e por ela saltar
no próximo instante

Encontrar é assim.

a vida não se sabre

2010-06-18T11:51:00.025-03:00

calço então umas san-dálias de fogo e salvo a canção enterrada no asfalto, solto-a no ar, que vá, que vá -que o destino das canções é o ar...-, enquanto outros hóspedes do mundo vociferam lógicas agrisalhadas e berram "sou..." e não entendo o que são, o que vem depois de "sou", ou é algo a que falta vital sonoridade, ou é o sopro da Palavra que se nega a proclamar o que não é...

prossigo..., um embriagado do álcool-dos-outros quase me atropela ao perguntar o que sabres da vida?, e antes que eu tente responder uma grande pedra surge entre nós, abre sua boca milenar e diz por que tanto corte?, a vida não se sabre nem se sabe, ó deserdado que não não conhece a mornura e o aroma que pode ser o estar na vida sem perguntas!

e ela vai diminuindo até que se perde entre os grãos de areia, e ele se torce e se contorce, mostro um copo d´água, diz que não, olha para trás querendo retornar à pequena multidão, convido em silêncio a andar comigo (em silêncio), diz que isso é quase-solidão, quero saber por que tem medo, por que só encontra sua alma junto a muitos, ele diz porque... porque eles me dizem que eu sou, quem eu sou..., então também me reconheço, ganho um rosto, mais alguma coisa?, digo que pode se tornar íntimo da pessoa mais interessante deste mundo para ele, então se anima, sorri: quem? Tu?!..., afasto-me pensando: tu mesmo...

a canção que joguei ao ar retorna mais bonita aos meus ouvidos. Alguém por certo a ouviu e acrescentou algumas notas...
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Imagem:http://www.lunaeamigos.com.br

o camelo, o leão e a criança de Nietzsche

2010-06-16T01:10:00.003-03:00

Vez por outra retorno a essas alegorias; é inevitável. Estão em Assim Falava Zaratustra ( O Espírito das Três Transformações).

O camelo representa aquele que se restringe ao "eu devo", obedece, vive sobrecarregado e disso se ufana. É a sua glória, ainda que se esgote e morra disso, sem ter conhecido a existência.

O leão, em vez de "eu devo", diz "eu quero". Combate, rasga com as unhas o próprio caminho mas vive segundo o que escolhe, tem um programa.

A terceira transformação é significada pelo espírito da criança e está além disso tudo. Representa o autocontentamento, a inocência -que não deve ser tomada como modo ingênuo/tolo de estar no mundo, mas como espontaneidade, ausência de julgamentos, liberdade, 'esquecimento'. Aqui é possível criar, e em sentido amplo, pois não se está colado a normas, a conceitos petrificados. A criança, pensada idealmente, é não-luta, abertura. Arrisco-me a dizer: vive o Tao, se na roda deste signo -que tudo e nada abrange- cabe o acontecimento não forçado, não programado, apenas acontecimento...

Como em Van Gogh, que dizia "eu não procuro, acho". Picasso também.

(Nietzsche, afinal, era um conhecedor da tradição oriental. Seu livro Aurora traz como epígrafe versos do RigVeda -se não estou enganada-, sem esquecer o nome "Zaratustra", inspirado no Zoroastro persa, sabemos todos)

no livro da chuva

2010-06-12T01:20:00.003-03:00

sempre que chove me lembro de de Nova Palmeira, onde nasci. A chuva lá era uma celebração, uma visita querida (e às vezes perigosa, pois podia levar os açudes e deixar todos à mercê de cacimbas salobras). Se não havia trovoada, tomávamos banho nas calçadas, debaixo das bicas de zinco, depois das súplicas às mães: - deixa, deixa!
E jamais uma festa foi tão boa!

De lembrança em lembrança, chego às falas, às expressões...

-...cortar batatas e encher as gamelas dos bichos...
-...buscar um alguidar no jirau...
-...menina, pare com essa lacuchia...
-...trocar o paninho do atajé...
-...pedindo dinheiro? Pensa que sou Rotichile?

E a mais bonita:

-...dormir uma madorna...

Com o passar do tempo, as palavras vão dormir -não uma madorna, que queria dizer um sono breve, mas um sono de pedra. Então quem as busca faz um trabalho de arqueólogo até localizá-las e trazê-las de novo à luz, não mais como instrumento de fala, mas como objeto agora estranho, posto ao sol no jirau da curiosidade.
"Alguidar" certamente é de origem árabe. "Lacuchia" e "atajé", talvez espanhola. E "Rotichile" deve vir de "Rothschild", família judaica que se tornou a mais rica da Europa, no século XVIII. Como o nome chegou ao interior da Paraíba é que não sei... Notícias correm e até viram lenda.

Mas "madorna", ah... Não quero saber de onde vem.
Coisas belas não devem ser pesquisadas, só compreendidas como quem sente.
Ou tem esta origem: vem do sono mesmo. Ou do sonho que se tem no sono breve, na própria madorna.

Achei essa explicação no livro da chuva...

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Imagem: achamarteblogspotcom.blogspot.com/

"arelha"

2010-06-09T12:11:00.002-03:00

Às vezes é preciso falar de outras coisas, mas tudo está interligado mesmo, grãos do todo das areias. Ou arelhas...
Captei ontem a imagem acima, na construção de um anexo de uma instituição de ensino.
Chamou-me a atenção a palavra escrita no carrinho: ARELHA.
Como palavra puxa palavra e acaba se gerando uma arborescência de ideias (ideias sem acento já, e tantas vezes sem assento no banco do razoável), lembrei-me de um texto que me foi enviado e cujo autor é nada menos que Luiz Costa Lima (site Sibila), professor universitário, escritor, teórico/crítico de literatura com vasta produção. Disse:

"Há poucas semanas, participava de uma reunião em que a palavra seria tomada por uns tantos especialistas nos critérios de qualificação adotados, pelas instituições federais, quanto às revistas acadêmicas. Impressionado com a suposição de que, conforme depreendia da exposição do maioral, uma publicação feita no estrangeiro rendia maior pontuação do que uma feita por aqui, perguntava-lhe se havia entendido direito.
Muito afável, respondeu-me que sim. E a razão, acrescentava, era bastante simples: como as principais revistas científicas são publicadas fora e, geralmente, em inglês, o critério era inquestionável. Portanto, concluo agora, coleguinhas das mais diversas academias: não percam seu tempo aprendendo, por exemplo, a nova ortografia. Vão direto ao pote: passem a escrever em inglês."

Sem anestésico na palavra, ele trata esse comportamento, e outros assemelhados, de "complexo de vira-lata", e se refere ao tratamento jubiloso dado a uma biografia de Clarice Lispector, produzida por um pesquisador norte-americano, argumentando que não é o mesmo dado a uma fotobiografia sobre a mesma autora, realizada pela brasileira Nádia Gotlib.

Nosso “vira-latismo” está no tratamento diferenciado dado a uma obra publicada no estrangeiro e escrita em inglês quanto à outra semelhante, que antes tinha saído em português. (...)."

Volto à carrocinha do operário e imagino a cena (com o perdão daquele trabalhador): alguém lhe diz que a palavra está escrita de forma incorreta. Ele responde:
-Faz de conta que é ingrês!
-Em inglês é sand.
-Então não fiz minha sandice direito...
. . .
É... Parece que continuamos operários intelectuais do que tomamos pelo Grande Outro...

(Para Costa Lima, somos "nomeados" lá fora principalmente pela trindade café-carnaval-Pelé.
Poderíamos acrescentar outros itens...)

solitude

2010-06-05T00:31:00.001-03:00

Falei de solidão na postagem anterior, mas de uma solidão benfazeja, condição aceita para que algo importante se faça, seja o trabalho do faroleiro ou o da pastora de pássaros. Mas há quem faça distinção entre solidão e solitude. Sobre esta última, diz Osho*:

"Ela é abençoada, um profundo preenchimento, que nos mantém centrados e enraizados. Ela é independente. Todos são um fim em si mesmos. Ninguém existe para ser usado. Quem está no pico da solitude só se atrai por quem também esteja só. Dois solitários olham um para o outro, mas dois que conheceram a solitude olham para algo mais elevado. Se estão felizes consigo mesmos, tornam-se companheiros."

Ele pensa a solidão não nas condições dos personagens que referi, mas como aquele estado mórbido de quem é só porque, afinal, não tem, primeiro, a companhia de si mesmo.

E a solitude não está para uma circunstância interior rasa, é estado que talvez não se atinja sem alguma dor, aquela das travessias. Do outro lado entra-se, enfim, na própria casa.

"Depois de cada experiência profunda nos sentimos sós e tristes: seja um grande amor ou uma meditação. Por isso muitos evitam experiências profundas. A solitude é bela e livre. É um momento em que o outro não é necessário. Após essa liberdade o amor é possível. O amor traz solitude e a solitude traz amor. Já a solidão não cria amor; apenas necessidade. Ela pode matar. Dois solitários não conseguem se relacionar porque isso não ocorre a partir da necessidade. Solitude é uma flor desabrochando, é positiva, saudável. Só o amor dá a coragem de sermos sós. Só assim acumulamos energia até transbordar e transformar-se em amor."(Osho)

Não custa pensar sobre essas idéias de pouca afinidade com o discurso-nosso-de-cada-dia acerca do tema.

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*Fonte: http://sombradainternet.blogspot.com/2010/01/solidao-e-solitude-osho.html

criaturas sem medo

2010-06-04T01:08:00.004-03:00

hoje foi feriado e, de manhã cedo, pensei nos faroleiros. Eles vivem da solidão, profissionalmente, e dessa solidão depende o destino dos que cruzam os mares. Faroleiros não costumam ter um só dia para si.

Pensei também na moça potiguar, aquela bióloga que cuida(va) de uma reserva de pássaros no litoral. Meses sozinha, convivendo apenas com os seus protegidos e com o vento, o sol, a noite, o sal. Nenhum conforto urbano, tudo enferruja rapidamente e a função se perde: televisão e geladeira, em particular. E ela, de corpo frágil, mas tão serenamente feliz, sem nenhum heroísmo, como foi possível perceber na entrevista que deu, poucos anos atrás, a uma TV local.

Poderosas, para mim, são essas criaturas sem medo, que parecem plenamente identificadas com o Universo, com o ar, com o descampado, com as vastidões...

Sabem fazer companhia a si mesmas e, por certo, sentir a presença dos que lhes são caros e estão longe.

Ainda bem que há dessas belas diferenças -para desconforto dos aferrados à ideia de uma humanidade em homogeneidade psíquica.
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Imagem: praia de Búzio, litoral do Rio Grande do Norte-Brasil.

silêncio

2010-06-01T22:45:00.001-03:00

o som do silêncio

-de si cansado

vai crescendo em sussurro

como o do ventre cortado

da laranja

até que se gera o grito

e se alonga

ao infinito

onde tudo se torna

silêncio de novo

a vida começa e termina

em silêncio

por isso falamos

(far)falhamos

no intervalo

vídeo eterno

2010-05-29T00:09:00.003-03:00

a vida

não é um vídeo

que pára

(não) é um vídeo

que se repara

a vida é um vídeo

eterno

em que só de relance aparece

a nossa cara

a morada do sutil

2010-05-22T22:29:00.001-03:00

a morada do sutil talvez seja
esse cair da pétala
o espaço
entre a areia e a sombra
de uma asa que desliza
talvez seja
o respirar da folha
o que profundamente existe

sem visibilidade
e nome

a pequena visita verde

2010-05-19T19:14:00.003-03:00

madrugada, 3 horas, o sono acabou. Olho o céu pela janela, há estrelas, tomo água, escuto o silêncio da casa e do mundo ao redor, de novo me deito, fecho os olhos, nada de sono, caminho descalça pela casa, retorno ao quarto, espero, espero..., uma hora se passa, ouço uma batidinha seca vindo dos lados da porta, não dou atenção, deve ser um dos gatos, e essa insônia tão calma e decidida..., a batidinha recomeça, olho outra vez pela janela, o mundo está escuro e me lembro de alguma coisa que li: "a hora mais escura da noite é a que antecede a luz"... Só quero adormecer, mas não é possível me afligir assistindo ao nascer do dia... O mundo agora está azulado... Por fim, outra vez me levanto e vejo: um pequeno ser todo verde, bem verdinho, entrou no quarto -e pela porta- como se quisesse me fazer companhia ou dizer alguma coisa no idioma esperancês.

A batidinha era dele, desse bichinho que aqui chamamos de Esperança.

E há muito tempo eu não perdia o sono assim, como se fosse hora de trabalhar.

Por certo acordei para recebê-la.

Coincidência?

Bobagem?...

Há muito tempo também não me acontecia uma bobagem tão agradável, como foi essa pequena visita verde.

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Imagem: http://www.treknature.com/gallery/South_America/Brazil/photo109977.htm (cortada e trabalhada no PhotoScape)

Você tem sempre "companheiros"?

2010-05-14T09:37:00.002-03:00

Com o tempo, as palavras perdem seu sentido primeiro.

Companheiro (do latim cum panis), por exemplo, queria dizer aquele que come o pão com (alguém).

Parece que havia uma certa mística do partilhar o pão, do alimentar-se junto. Essa atmosfera das presenças seria o outro alimento, para além das massas, carnes, folhas. Para além do simples pão rasgado e repartido.

Moradores de rua talvez experimentem ainda esse conforto, em meio a todo o desconforto em que sobrevivem, e -talvez- de forma mais autêntica do que acontece com os mais abastados ou abastecidos.

Hoje buscam-se as praças de alimentação, cada um com seu prato, às vezes previamente pago. Pode-se estar com amigos, mas não há partilha. E em casa?... Ah, os horários... Nem sempre coincidem. Há sempre alguém se alimentando sozinho, seja à mesa de plástico, de mármore ou ipê.

Walter Benjamin*, em um de seus microtextos, fala a respeito do "comer solitariamente": "Quem tem esse hábito tem de viver espartanamente para não degradar-se. Os ermitões, ainda que fosse somente por isso, alimentavam-se frugalmente. Pois somente em comunidade se faz justiça ao comer; ele quer ser partido e repartido, se deve fazer efeito. Não importa a quem: antigamente um mendigo à mesa enriquecia cada refeição. Tudo depende da repartição e da doação, não da conversação social em roda.. É assombroso, inversamente, que a sociabilidade se torna crítica sem a refeição. Hospitalidade nivela e vincula."

Se assim é, desconfio de que estamos um bocado desnivelados e desvinculados...

Um bocadinho do contrário faria um grande bem.

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BENJAMIN, Walter. Rua de mão única. São Paulo: Ed. Brasiliense, 1993, p. 56-57

2 historinhas de mães

2010-05-08T20:51:00.012-03:00

4 gerações: bisavó, avó, filhos, bisnetos. Como sempre, o discurso era da bisavó, de 9 décadas. Mas ela disse que estava cansada desses discursos choraminguentos. E fez a convocação:

-Chegou a hora do almoço. Lavem as mães!

-As mães, não, bisa! As mãos!, corrigiu um bisneto de 10 anos.

Ela não se deu por achada.

-Errei por gosto, meu pequeno. Errei pra acertar. Porque as mães estão sempre manchadas: de apreensões, de broncas, de adivinhações certas e outras nem tanto; de querer sonhar o sonho das crias; do remédio que os filhos vomitaram, da areia onde se emburralharam, do sangue das quedas que sofreram; do roxo dos não que elas tiveram de dizer, quando o coração queria dizer sim; do amor atrapalhado -e às vezes desesperado- que sentiram e sentem; de apurar os ouvidos para ouvir o trimm da chave na porta da frente, alta madrugada, e os passos de vocês retornando à casa; dos cuidados e ciumezas... As mães estão sempre manchadas. Até da criancice que elas escondem muito bem, fingindo que são absolutamente adultas. Lavem as mães. Com compreensão -a melhor forma de amor.

E chega. E tenho dito. E vão... vão me buscar um aperitivo, por favor.

Acabou de fazer a toalha de croché e a estendeu sobre a mesa, sob o olhar admirado dos filhos e filhas, que tinham vindo para o almoço do Dia das Mães.

-Cadê o novelo?, ela perguntou como pergunta um mágico. Hein? Cadê?...

-Ora, mãe, acabou-se...- disse um filho do tipo cartesiano.

-Não se acabou, não! Transformou-se...

Fez uma pausa e continuou: pois quando o novelo da minha vida se acabar, pensem que me transformei num paninho de croché cobrindo o copo de Deus beber água de coco...

Deu uma risadinha e saiu em procissão com as filhas, rumo à cozinha. Foram buscar comidas de bom cheiro.

lágrima lilás

2010-05-04T23:39:00.005-03:00

as palavras, neste fim de terça, estão para mim como um formigueiro congelado

e eu sem calor suficiente para acordar esses entes

-se insistir, farei um texto preguiçoso, gago e coxo (se é que não os faço sempre)

as palavras estão com sono em mim, e eu com sono nelas

eu bocejo, elas deixam cair uma lágrima lilás parecida com aquela frutinha de coroa-de-frade, tão comum no sertão de onde vim...

( assim nos entendemos
e posso dormir em paz)

duas coisas para o ar

2010-04-29T23:51:00.006-03:00

o menino joga duas coisas para o ar. pega de volta, torna a jogar. bolas: só pode ser. não distingo. penso meus olhos não vão bem... chego perto. não é nada. como nada?... são bolas imaginárias.

quem se enganou fui eu.

e essas bolas não murcham...

cata e cata

2010-04-22T17:52:00.008-03:00

antes que a noite por inteiro desça
ela vem
mexer nos sacos negros dos tambores
fétidos

cata e cata

um vidro, um resto vencido
de perfume
um pão mais que dormido: morto
uma capa seminada da play boy
uma maçã amarronada

o homem da guarita
ouve o Pai Nosso pelo rádio
murmura que menina chata

e ela cata e cata

parece uma boneca surrada
saída do próprio lixo

dez tinos

2010-04-17T17:24:00.006-03:00

e mandou dizer assim:
gastei meus dez tinos
contigo

agora gasto o destino
comigo

o sempre

2010-04-12T22:12:00.006-03:00

o sempre está entre a sombra
e o voo da gaivota
que não volta

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Imagem: praia de Ponta Negra-Natal-RN-Brasil.

o caso é o caos

2010-04-10T11:12:00.000-03:00

roteirinho sem futuro para um minivideo que não farei- parte II

2010-04-09T11:18:00.003-03:00

(veja a parte I na postagem abaixo desta)

a mãe retorna quatro horas depois, cheia de pacotes. Entrega dois à filha, que diz ah, mãe, tenho umas três blusinhas iguais..., mas tudo bem. Só uma coisa...: você não explicou o que é...

-o que é...?...

-chorume do lixão...

-ah, filha, deve ser... deve ser uma banda de rock...

olhou as unhas recém-feitas e foi descansar.

roteirinho sem futuro para um minivideo que não farei

2010-04-09T01:51:00.007-03:00

a menina do terraço de vidro penteia os cabelos dourados da boneca.

distraída, pergunta mãe, o que é mesmo chorume do lixão?

a mãe atende ao celular, diz estou descendo.

o ploc-ploc dos sapatos vai se afastando sala afora.

(con)traída, a menina pergunta você sabe, boneca, o que é isso?...

...vestiu uma neve...

2010-04-07T23:11:00.003-03:00

tirou a roupa noite, vestiu uma violeta, tirou, vestiu uma laranja, tirou, vestiu uma neve, tirou, vestiu uma rosa, tirou...
nenhuma combinava com a cor de seu estado de espírito.
andou pelo quarto e pelo sexto sentido em vão.

7 da manhã, sol bonito.
abriu a janela e vestiu-se de luz,
a única roupa que servia.

era sábado.
se fosse sexta, por certo não teria ido trabalhar.

...nem a dor caçula

2010-03-31T18:22:00.007-03:00

não adules a dor

-nem a mais velha

nem as do meio

nem a dor caçula

...da lonjura das águas

2010-03-24T18:25:00.004-03:00

...por último, salvai-nos

da lonjura
da secura
da loucura
das águas...

boa experiência boba

2010-03-21T00:34:00.006-03:00

Bom mesmo é, pelo menos algumas vezes, esquecer as teorias. Bom mesmo é ser surpreendido por experiências aparentemente inócuas, viver como o "tolo zen" de Osho. É quando se vive mais intensamente e de verdade.
Há poucos dias vivi uma experiência boba, mas que me fez sentir a graça do jogo da vida. Encaminhei-me para uma galeria, onde um colega inaugurava sua exposição. O ambiente ao redor estava silencioso, as portas comerciais se fechando. Havia um ar de descanso nas coisas (e as coisas também precisam repousar, as portas principalmente, e os bancos, aqueles em que a gente se senta -os financeiros não descansam nunca).

Pois assim ia eu, distraída, observando o vazio e a calma do espaço, sem muita pressa de chegar. Até brisa havia... E um gato dormia a um canto, sem dono nem pano nem dano.

Ao abrir a porta da galeria, que susto! Aquele burburinho repentino, ajudado pela acústica do salão. Um som indefinível, vozes superpostas. Dei dois passos e, instintivamente, voltei e fechei a porta. Experimentei de novo o silêncio lá de fora. Alguns segundos depois, tornei a entrar, agora de vez, e sem saber que tinha sido observada. Outro colega, que entrou logo depois, disse pensei que aqui dentro estivesse tão quente que você não suportou...

Se não me engano, os semioticistas chamam de primeiridade a experiências assim.
Mas... de novo a teoria se metendo! Basta. Já é domingo. Quero descansar -como as portas comerciais, os bancos de sentar e os gatos sem dono...

____
Imagem: fotografia de um muro na Av. Prudente de Morais- Bairro Lagoa Nova-Natal-RN

saudade de mim, de Deus?

2010-03-16T22:24:00.009-03:00

Às vezes sinto necessidade de algo que parece não existir no mundo.

Nada resolve.

É uma espécie de saudade.

Talvez saudade de mim..., daquela que, em menina, tinha inveja das catadoras de algodão e riscava os pés com garrancho para que ficassem parecidos com os delas. Elas tinham qualquer coisa de grandioso. A calma, o andar vagaroso, o cheiro de sol, o olhar queimado. Não sei...

Talvez seja saudade de Deus.

Sim, devo dizer: perdi a vergonha de falar de Deus.

De Deus como o concebo sem compreender. Deus da flor e da tsunami, que joga a esmo meteoros na Terra com Sua baladeira infalível. Deus das cachoeiras, onde ainda não me banhei (e que vontade!).

Tenho essa saudade estranha hoje. E isso não é literatura.

mulher

2010-03-07T22:19:00.006-03:00

mulher grita, cala, arrulha

conserta alma rasgada

-é sua porção agulha

quando irremediada

arranja força e mata os números:

divide inexistentes

pratos cheios de nada

ainda assim alimenta

Prêmio Blog Vip

2010-03-06T22:50:00.005-03:00

Com surpresa, fui informada de que este blog recebeu o Prêmio Blog Vip. A indicação foi de Maria Teresa, blog Ouvindo Meus Botões, a quem agradeço imensamente. E os caríssimos leitores do Lápis Virtual estão convidados a visitar o blog dessa bela companheira de escritas virtuais:

http://mteresahf.blogspot.com/

É de praxe que a pessoa agraciada faça, por sua vez, a indicação dos "10 melhores blogues" - tarefa nada fácil, e ando frágil pra escolhas assim. Então -com a permissão de Maria Teresa e meu pedido de desculpas -tomo a liberdade de infringir a regra e concedê-lo a todos os blogues que aparecem na lateral do Lápis Virtual. A quem aceitar, peço que copie o selinho e ponha em sua página. Se quiserem saber quem o criou, informo que não sei..., mas é, no mínimo, uma forma de gerar visitas a outras páginas, além do gesto de reconhecimento.
Obrigada.

afluência das veredinhas

2010-03-04T18:03:00.010-03:00

E de brincar um tanto com esses encontros de Mindlin-Proust-Rosa, me caiu porosidade ao dizer de Rosa. Febrinha de nada. Deve de ser afluência das veredinhas. In-fluência é quando não flui... Se flui, é afluência mesmo..., ou fluência, ou confluência, e Harold Bloom nunca viu riacho nem vereda. Bloomou. Brumou por ser das brumas...?

Mas... quer ver?..., tenho um sertãozinho aqui na testa, por dentro. Chorei pela prima vez lá, aí disseram que nasci... Nasci?..., então acho que nasço sempre, pelo menos toda vez que choro.

Na remembrança: tinha chovido, o riozinho, meu pequeno São Francisco, passava atrás de casa, cheio, correndo barrento sem dizer pra onde, descomunal serpente líquida, Meu pai foi festejar, pensei, foi atravessar, que só tinha graça assim: atravessando, Aquilo que seu Rosa diz: travessia. Uma margem à outra, e ainda tem a terceira. Fui na terceira também: a do meio, a do medo, da tormentança.

Água grande pra uma menina pequena, mas por assim segui meu pai. Tontura! Pai!, gritei. E ele ouvia?... Som d´água era maior. Aquele lombo ondulado viajando poderoso, umas rendas de espuma, e eu fraca, graveto de gente prestes a ir s'embora no vem-comigo das águas medonhamente passantes. Vouuuuu....
Um assinzinho de pensamento me revolveu, resolveu: era mais fácil voltar pra margem de saída. E fui conhecendo o jeito da água, levantando os pés, no em vez de arrastar estes, porque assim a água fluía por debaixo, ficava satisfeita e eu ganhava força andando feito ave pernalta.

Chorei quando alcancei terra firme, o coração como de colibri, bri bri bri bri... E meu pai?..., soube logo depois, quando voltou: tinha ido falar com o gado dele, ver se todo mundo estava bem, a salvo de atoleiros..., e não viu a menina-filha-eu indo atrás...

( meu pai era assim: uma rosa de gente, uma rosa de pai, gostador de gado -prefiro: queria que fosse escritor não, que escritor de vez em quando e quase sempre é animal esquisito..., nem sempre tem tempo de saber a lindeza de um fio prateado de baba escorrendo da boca de um boi comendo palma... Meu pai sabia, se sentia saciado/ ao ver saciado/ o touro, escrevi pra ele em Sertania. E só mais isso: meu pai era um rebanho de pai bom. Fosse escritor talvez não tivesse conversado comigo debaixo do pé de acácia nem fosse acriançado como era. Disse, meu pai. Desculpe a demorança e... seu gado não há mais. Naqueles sertões pelo menos...)

...pois: essa história das águas e eu nelas foi minha outra vez de nascer, e dessa vez testemunhei.

Tinha parteira não, nem mãe.

Nem alfazema queimando nas brasas e enchendo o ar de bom aroma.

Nem licor.

Só águuuuuuuuuuuuuuuuaaaaaaaaaaa...!
Grande útero a ceu aberto.
Primeiro medonho medo.

Nasci outra vez. Ali...
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P.S. Comecei esta escrita como uma 'brincadeira', um exercício lúdico, mas acabei entrando no rio caudaloso da memória... Um pouco assombrada, deixei a postagem dormir no rascunho. Amanhã decido, pensei. E vai aparecer com data dormida também, a de ontem. Foi assim. Agora vivo os efeitos.

Imagem (rio São Francisco): http://www.brasiloeste.com.br/foto/rio-sao-francisco/270/comunidade-ribeirinha

Mindlin e Guimarães Rosa

2010-03-04T00:09:00.007-03:00

Mindlin também gostava, e era muito, de Rosa. De João. De Guimarães.
Imagino-o no Grande Sertão (do ceu): veredas, conversando com o mineiro dos Gerais lugares e falares.

João Guimarães Rosa fala disso mesmo: do sertão.

"(...) O senhor tolere, isto é o sertão."

"(...) Enfim, cada um o que quer aprova, o senhor sabe: pão ou pães, é questão de opiniães... O sertão está em toda parte."

"(...) Remei vida solta. Sertão: estes seus vazios."

"(...) O sertão é do tamanho do mundo."

"(...) Sei o grande sertão? Sertão: quem sabe dele é urubu, gavião, gaivota, esses pássaros: eles estão sempre no alto, apalpando ares com pendurado pé, com o olhar remedindo a alegria e as misérias todas..."

"(...) O senhor vê aonde é o sertão? Beira dele, meio dele?... Tudo sai é mesmo de escuros buracos, tirante o que vem do Céu. Eu sei."

"Vou lhe falar. Lhe falo do sertão. Do que não sei. Um grande sertão! Não sei. Ninguém ainda não sabe. Só umas raríssimas pessoas - e só essas poucas veredas, veredazinhas. O que muito lhe agradeço é a sua fineza de atenção."
...........

Assim foi, não foi?...
Não sei. Coisa da imaginância.
____
ROSA, João Guimarães. Grande sertão: veredas. 13ª ed. Rio de Janeiro: J. Olympio, 1979.(p. 9, 9, 27, 59, 435, 451 e 79, respectivamente)

Mindlin e Proust

2010-03-02T23:09:00.009-03:00

Mindlin declarou, na entrevista ao Último Segundo, seu grande apreço por Proust.
Com o respeito que cabe, e como forma de atenuar a sensação de 'encolhimento' pela partida do pastor de livros, transcrevo um trecho de O Tempo Perdido, imaginando que é Proust falando a Mindlin, ambos bem acomodados num sofá de nuvem, bebendo chá de luz:

"(...) A arte de viver consiste em nos sabermos servir de quem nos atormenta como de degraus de acesso à sua forma divina, povoando assim diariamente de deuses a nossa vida. Satisfazia-me verificar essas verdades; julguei contudo lembrar-me de haver descoberto na dor várias dentre elas, em prazeres medíocres muitas outras. Então, menos brilhante sem dúvida do que a que me fizera vislumbrar na obra de arte o único meio de reaver o Tempo perdido, nova luz se fez em mim. E compreendi que a matéria da obra literária era, afinal, minha vida passada; que tudo me viera nos divertimentos frívolos, na indolência, na ternura, na dor, e eu acumulara como a semente os alimentos de que se nutrirá a planta, sem adivinhar-lhe o destino nem a sobrevivência. Como a semente, poderia morrer uma vez desenvolvida a planta, para qual vivera sem o saber, sem nunca imaginar que minha vida devesse entrar em contato com os livros que sonhara escrever e cujo assunto, quando outrora me sentava à mesa de trabalho, buscara em vão. Assim minha existência até este dia poderia e não poderia resumir-se neste título: uma vocação. Não poderia porque a literatura não desempenhara nela o menor papel. Poderia porque essa vida, com as recordações de suas tristezas e alegrias, constituía uma reserva semelhante à albumina existente no óvulo das plantas, da qual este encontra o alimento necessário para transformar-se em semente, na evolução embrionária, ignorada e invisível, não obstante processar-se por meio de fenômenos químicos e respiratórios secretos mas muito ativos. Assim também minha vida fora condicionada pelo que lhe determinaria a maturação.(...)"

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PROUST, Marcel. O Tempo Redescoberto. 10ª ed. Trad. Lúcia Miguel Pereira. São paulo: Globo, 1992. p. 174-175

Mindlin e o catador de lixo

2010-03-01T11:28:00.005-03:00

José Mindlin em entrevista ao site Último Segundo:

"Olha, eu tenho na minha vida deixado o barco correr, eu não tenho objetivos, desejos fixos, marcantes que eu fique perseguindo. Eu acho que a expressão da gente deixar o barco correr, é bem significativa. A vida corre independentemente do controle da gente, você pode, embora, querer algumas coisas específicas, mas planejar a vida eu nunca planejei. E estou satisfeito de não ter planejado, porque tudo que aconteceu foi satisfatório, agora ficar atrás de uma coisa, perder o sono até conseguir, isso nunca me aconteceu."

Mindlin tinha sabedoria. Colecionou livros por amor a eles, não para impressionar, não para parecer intelectual, 'sabido'.

"E eu não me tomo a sério. Eu tomo a sério as coisas que eu faço, mas a mim eu não tomo a sério. Então a vida é bastante simples."

É isso. Quem tem um mínimo de sabedoria não se leva a sério.
Talvez por não ter se levado a sério, Mindlin viveu tanto, quase um século... E teve tempo de juntar 40 mil livros e doá-los. Transcendeu sua condição de empresário.

E não foi só ele que fez assim. Um catador de lixo montou uma biblioteca, no reduzido espaço do seu quase-barraco, com livros encontrados nos recipientes de lixo, em São Paulo, e abriu o espaço à comunidade. Também é sábio: não se levou a sério ao não se restringir à sua condição de catador de lixo. E não planejou fazer o que fez. Passou a dormir no aperto, mas ouvindo a respiração sutil dos livros.

...pois, vemos, alguma coisa 'divina' acontece no coração de muitos homens...

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Leia a entrevista inteira aqui, se apetecer:
http://ultimosegundo.ig.com.br/cultura/2009/07/19/a+vida+e+bastante+simples+diz+jose+mindlin+em+entrevista+exclusiva+ao+ultimo+segundo+7349949.html

"... esperando que alguma coisa divina aconteça"

2010-02-26T19:22:00.004-03:00

Li, faz tempo, uma entrevista de Jorge Luís Borges em que ele dizia "...e a gente vai vivendo e esperando que alguma coisa divina aconteça...".

Parece que é assim, às vezes. E às vezes "alguma coisa divina" acontece, mas o milagre nem sempre é percebido, vivido, parecendo um presente que se deixa cair da mão. Ou quando é vivido, queremos reter. Mas não se pode reter um acontecimento, como não se pode prender um rio nas mãos.
Fica, no entanto, o espírito do acontecimento, seu efeito, o aroma dessa espécie de visita boa à nossa casa interior.
O segundo milagre: a visita, em vez de ir embora, dissolve-se dentro...
Então permanece.

"...agora posso olhar o céu..."

2010-02-21T13:11:00.005-03:00

De uma senhora do Rio de Janeiro, numa consulta a um físico do Observatório Nacional:
"... estou aposentada, agora posso olhar o céu..."

Muitos que se aposentam olham mais pro chão.
E às vezes tropeçam... em si mesmos...

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Imagem:http://www.i motion.com.br/imagens/details.php?image_id=5029

de gato

2010-02-16T11:01:00.008-03:00

Internet é assim: a gente lê um texto ali (blog de Tetê Bezerra) e tem vontade de escrever aqui... No caso, sobre gatos.

Tive uma gata branca, muito branca. Uma noite, ela acendeu! Verdade: ficou fosforescente... Até hoje não entendo como, mas a imagem ficou na lembrança.

Outro gato costumava 'reger' músicas 'clássicas', que eu punha pra tocar. Deitava-se no chão da sala, fechava os olhos e... regia com o rabo.

Em casa, hoje, vivem dois bichanos: Pat, o mais velho, assim se chama em honra do guitarrista Pat Methene. Este é oficialmente do meu filho mais moço, que o batizou.
O outro, chegado por último, recebu o nome de Petit Pat, mas o chamamos só de Petit.
Pat faz o tipo sábio oriental. Enquanto Petit avança na sua tigelinha de comida, ele espera pacientemente, e até cheira a cabeça do irmão guloso. É também curandeiro: quando pressente que estou deitada porque não me sinto lá muito bem, ele se insinua devagar, até que se acomoda sobre a região próxima do meu coração. Penso sempre que está me passando energia, quando sinto a vibração do seu ronronado, feito um motorzinho de saúde...
E costuma recusar o alimento, quando não sou eu que o ponho lá...

Verdade é que gatos tem individualidade, à semelhança das pessoas (pelo menos das que não perderam a sua em troca da máscara social).
Nem todos são meros interesseiros.
Gatos são educadores também. Pois Pat não ensina paciência e tolerância?...
E ainda guarda a porta fechada do meu quarto, quando o calor me obriga a ligar o split.

E ainda me cura...

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Imagens: Pat. Pat (mal) pintado por mim.

o sexo é velho, o desejo é novo

2010-02-15T14:29:00.011-03:00

O moço de cabelo verde espetadinho gabava-se de dizer/escrever/viver/dormir de forma obscena, como se fosse a primeira criatura do mundo a fazer isso. Sentia-se um revolucionário dos costumes. Achava tudo o mais velho e careta, obscenamente careta.
O engraxate-que-virou-pensador-das-calçadas ouvia, ouvia e pensava... Por fim, debulhou umas palavrinhas:
-Tu, meu filho, és filho da velhice, com todo esse cabelo de papagaio que passou cola nas penas da cabeça e puxou as ditas para cima.
-Claro, meus pais são um pouco velhos perto de mim. E são do tipo bem comportado, incapazes de dizer um palavrão. Nisso são inteiramente velhos..., mas eu..., eu sou escroto de nascença.
-Isso não lhe tira a condição de filho da velhice.
-Então se explique, velho...
-Você é filho do sexo. O sexo é a segunda coisa mais velha do mundo.
-Hummm... e qual a primeira coisa mais velha do mundo?
-A célula antes de se dividir. Quando se dividiu, apareceu o sexo. Com o sexo, veio isso que você chama de obscenidade. Tudo isso é velho, meu velho.

O moço mirou o ex-engraxate com azedume, pois o metido a sabido tentava retirar-lhe justamente aquilo que ele tinha como marca pessoal, como fantasia da diferença, coragem e independência, performance existencial, manifestação de seu nojo pelo sistema, seu estilo-deboche, seu modo de estar no mundo, sua filosofia corp/oral, enfim.

Meio desconcertado, gritou vá tomar!, e meteu a garrafinha de cerveja na boca até secar o conteúdo. Pegou outra, abriu no dente, bebeu tudo o valente.
O engraxate chegou perto:
-O sexo é velho, sim. A obscenidade é velha também. Só o desejo é novo. Não fosse essa tal de fertilização in vitro, sem ele a humanidade se acabaria em cem anos... Inteligência da natureza, meu velho...
E tratou de fazer um reparo:
-Mas nem tudo está perdido, quero dizer, velho. Você também é filho do desejo. Espero que sim...

E depois desse palavreado confuso, saiu assobiando uma marchinha de carnaval, pensando na ex-vendedora de alfenim, no seu cheiro de sol, nos seus dedos cheios de anel de feira, no seu andar (an)guloso...
Se você fosse sincera/ ô ô ô ô Aurora...

curva turva

2010-02-05T23:43:00.005-03:00

o melhor da vida pode não ser o livro
mas o encarte

alguma imprevista
arte

roupa que foge do varal

vento inventado
no íntimo das pedras

o universo adormecendo
no coração mínimo da uva

e em vez da clara reta
a curva turva

de tango & Tao

2010-02-02T21:58:00.007-03:00

Tenho estima pela tradição oriental, por exemplo, e gostarei de ir, um dia, ao Tibete.
Fico satisfeita por não compreender o Tao e, ainda assim, pressenti-lo na sombra do voo de um pássaro, nesse quase nada fugidio e intangível.
Num aparente paradoxo, sempre tive vontade de ver um tango dançado lá nos bons ares de Gardel.
Fui...
"Señor Tango", Fernando Soler, dono da casa e cantor de voz trovanesca. De trovão bem modulado.
Casais numa sintaxe corporal perfeita como o arco e a flecha nas mãos de um arqueiro-mestre.

O tango, essa dança apaixonada e sua mundanidade... Mas -olhando de forma descondicionada para a palavra- o que não é mundano?... Mesmo quem se isola num mosteiro está no mundo.

"Dançar é rezar com as pernas" (li em algum lugar, não sei quem escreveu isso).
O próprio universo dança, se expande e se contrai, como diz o físico Marcelo Gleiser, fazendo uma aliança entre a ciência e o mito de Shiva que, para os hindus, teria criado o mundo dançando.

Voltando ao "Señor Tango": com seus 85 anos, mais ou menos, Ernesto Soler, pai de Fernando, compareceu ao palco, trazido pelo filho, regeu a orquestra, depois piazzollou ao bandoneon. Cabelos muito brancos, sorria de forma encantadora, como um menino contente -não porque ganhou presente, mas porque deu a si mesmo o seu presente: tocar e deixar-se tocar pelo bandoneon a vida inteira.

Meu imaginário (cristão/profano? infantil?) levou-me a sussurrar para alguém próximo: descobri que Deus gosta de tango... Pois havia Deus na face de Ernesto, um garoto fantasiado de velho.

Concluí que o Tao era/estava ali também, na voz poderosa de Fernando, na correspondência exata entre os corpos dançantes, na magnífica presença de Ernesto...

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Imagem: http://www.tripadvisor.com.br/

2010-01-31T19:01:00.001-03:00

viajando ainda... já volto...

porque hoje é sábado...: White Wings (Asa Branca), com Demis Russos

2010-01-23T22:04:00.001-03:00

autorretrato

2010-01-22T13:23:00.012-03:00

autorretrato
perdeu o traço
ganhou um R

de rascunho
de ranço
de recesso
rosa-dos-ventos
de refrão
refrato
de relógio
refúgio
de ruga
rosto
ruço
de rua
roupão
rumor
ruminação
de rum
remédio
rota
rebusca
redivivo

de reconto?

___________
Imagem- Van Gogh: http://www.maguetas.com.br/impressionismo/vangogh/
Imagem - Frida Kahlo: www.elmundo.es/.../06/07/cultura/1118168847.html

alfenim é inocente de nascença

2010-01-21T18:19:00.014-03:00

-...pois, como ia dizendo, não tem mais a quem se vender alfenim... eu vivia disso, fazia de todo modelo: boneco, passarinho, flor, cachimbo, anjinho..., até diabim..., mas aí ninguém quis mais saber, nem o povo da feira do Alecrim, aqui em Natal... depois disseram que eu tinha de abrir uma firma de pessoa jurídica e fazer alfenim em grande quantidade, com rótulo no saquinho e o nome dos ingredientes, dizendo se tinha gordura trans e colesterol.... e que precisava de um tal de químico pra atestar e de registro na secretaria de saúde... então: eu vendia como pessoa física, depois tinha de ser como pessoa jurídica... mas... misturar alfenim com lei?!..., lei é pra quem precisa, alfenim é inocente de nascença... pois sabe?... virei pessoa psica e injuriada..., sem precisar de burocracia.

e saiu cantando ao vento:

alfenim é alfenim...
alfenim é biscoito com alma...
almafenim...
alfemeninim...
alfeninho de magia de se comer...
alfenim é alfenim...

o engraxate-que-virou-pensador-das-calçadas seguiu-a com os olhos. Quando ela ia longe, ele disse ao poste onde estava recostado:

é assim... tudo passa..., até o gosto pelo alfenim...
_________

"O Empadão Goiano e o doce Alfenim, ambos contextualizados na Cidade de Goiás, serão decretados, em breve, patrimônio imaterial do Brasil. Eles vão ser incluídos no Livro dos Saberes do Instituto do Patrimônio Histórico e Artístico Nacional (Iphan), que registra conhecimentos e modos de fazer tradicionais e coletivos.

O Alfenim é um doce de origem árabe, chegou ao Brasil com os portugueses e, hoje, é feito em raros locais, um deles a Cidade de Goiás. A massa alvíssima - de açúcar, água, limão e polvilho - é transformada pelas doceiras em pequenas esculturas em forma de flores, pássaros, peixes e chapéus. Só mulheres fabricam a guloseima e, ainda assim, segundo a tradição, exclusivamente aquelas que têm "dedos de fada".

Fonte (informação e imagem): www.altiplano.com.br/Assunta5.html

o engraxate que virou pensador- I

2010-01-14T22:45:00.006-03:00

excesso de dor no Haiti,
excesso de tolice no BigBrotherBrasil.
o excesso é o outro nome da escassez?

de tudo isso a vida se compõe,

disse o engraxate que, por falta de clientes,
fez-se pensador das calçadas.

e sempre fala de si para si.

não... sim...

2010-01-13T08:37:00.012-03:00

-...não ande por lugares desertos, não fale com estranhos, não diga onde mora, não esqueça o protetor solar, não coma nada de vendedor de rua, não entre no mar sozinha, não largue a bolsa, não beba do mesmo copo que deixou na mesa se você se ausentar um pouco, não baixe o vidro do carro nem esqueça de travar as portas, não despreze a oração de São Bento contra ofídicos e...

-...e chega, mãe! Não vou me hospedar numa árvore de floresta!

-mas os bichos da floresta estão invadindo as cidades... pode ter uma serpente debaixo da cama do hotel...

-... ... ...

-...que foi?..., ficou pensativa de repente...

-...se pudesse começar tudo de novo, você e meu pai..., ah, dessa vez o espermatozóide que alcançou seu óvulo ia perder a corrida...

-minha filha, que conversa desatinada...

-desatino é viver com tanto NÃO... ou vivo no SIM ou faço como Cleópatra...

-...?

-...deixou-se picar por uma serpente...

-...que horror! Quer dizer que tem mesmo serpente no hotel?!...

-...eu não disse isso, mas... talvez..., já que fica perto de uma mata nativa... Pensando bem, se tiver..., trago na mala pra você criar...

-Não quero, NÃO!... NÃOOO!

-pois também NÃO quero viver com tanto NÃO! Tanto NÃO é pura serpente..., serpente da negação da vida...

-você não está compreendendo... viver é muito perigoso...

-Virgínia Woolf e Guimarães Rosa também disseram isso. O pai de Sidarta Gautama o trancou no castelo para que ele não conhecesse os perigos do mundo... Mas ele escapou de lá, um dia... Leu o mundo, a vida, e virou um Buda, um iluminado... Eu quero apenas viver, SIM???

-SIM?!... ... ... Pois... Pois SIM...

e pelo sim, pelo não, foi rezar a oração de São Bento.
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Imagem: yvannasaraiva.blogspot.com/

viciada em passeios

2010-01-10T12:13:00.017-03:00

Conheceram-se num site de relacionamento.
Ele, O Passeador, recorrendo um pouco ao internetês, escreveu:
"vc pgtou... sim sou um passeador inveterado, passeio td os dias, de dom a dom, xova ou fç sol... e ganho bastante"
Ela respondeu:
"então decido de vz... vou vver ao seu ld... seremos felizes p/ sempre... vver passeando eh o meu sonho... sou viciada nisso... passeio ateh dentro de casa, toda arrumada... xegarei amanhã... ñ importa p/ onde iremos em seguida, levo td os meus docs, ateh passport"
Ele:
"vou te esperar já passeando... lig p/ meu cel "

A moça levitou de felicidade, teclou para todas as amigas. Enfim havia encontrado o homem certo: ele passeava muito, devia ter herdado uma fortuna. O ceu na terra! Não precisaria mais ser acompanhante de velhinhos em troca de viajar pelas praias do nordeste, Foz do Iguaçu e mesmo pelo quarteirão de cada um... Agora viajaria com um moço bonito, que tinha a mesma paixão pelos passeios. Imaginou-se em navios, aviões, em lugares exóticos, ou apenas óticos, comprando em liquidações de N. Iorque (mas diria: comprei em N. Iorque...), dançando tango em B. Aires até rasgar a saia, fotografando cangurus na Austrália...

Chegou ao local combinado pontualmente às 7 .
Ele estava lá. E puxava uns 13 cachorros, seu trabalho diário.
Na camiseta, uma palavra que o inglês colegial da viciada em passeios permitia traduzir: "dogwalker".

"Não posso soltar os cachorros..., depois te dou um abraço", ele disse, arfando.

Mas ela soltou os cachorros, assim que se refez do susto.
"Então você é um passeador de cachorros?!?!..."

Imagem: http://vidaportenha.blogspot.com/
(alterada no Photoscap)

Mínimo roteiro absoluto

2010-01-06T22:57:00.017-03:00

Ao me ver com a câmera, aproxima-se e diz
eu moro alto, me fotografe subindo pra minha casa.

Um senhor, atento à abordagem, diz cuidado...

O moço vai subindo e olhando se cumpro a promessa.
Lá em cima, acena, desce rápido, vem, mostro as imagens, toca o meu ombro, diz
obrigado, viu?, virei artista.

Fico pensando nesse dom de se gratificar com tão pouco.

Volto sem fotograr mais nada.
Qualquer mínima coisa pode ser absoluta.
Basta.

distraídas perguntas de fim de domingo

2010-01-03T18:17:00.004-03:00

1- Tradição é tardição?

2-Quem atira está cego, mesmo quando acerta?...

3-O cavaquinho é a criança do violão?

4-As crianças nascem mesmo sujas, como está dizendo um comercial de sabão em pó? Sangue do nascimento é um sujo como outro qualquer? Ou as crianças nascem limpas e a propaganda as corrompe?

5-...

Boa semana pra todos!

"Como mudar o mundo"

2009-12-31T12:31:00.008-03:00

Amigos e amigas que por aqui passaram, em 2009, e quem pela primeira vez passa: o tempo não tem tempo, a terra gira, anoitece e amanhece, os galos cantam e emudecem na devida hora. Calendários foram criados para organizar a vida e, claro, para fazer celebrações. Então celebro com vocês a entrada de 2010, desejando-lhes contentamentos gerais, de preferência coletivos, no próximo ano. Que cesse essa espécie de exaustão moral a que o país tem sido submetido por sabidas razões. Que venham escândalos, sim, mas de beleza! Que impunemente criativos sejam os artistas, em todas as linguagens. Que maravilhosos e autênticos palhaços -aqueles dos circos - encham de alegria suas meias e calçolas e nos façam rir o riso da bem-aventurança, ajudando-nos a reencontrar a nossa criança, ainda que ela passe de meio século.
Da minha parte, prosseguirei, buscando oferecer, neste espaço, alguma coisa, um qualquer não-sei-quê, talvez quase-nada, uma folha perdida nos campos da net... Uma fo(a)lha..., mas sempre aromada da possível sensibilidade.

Um beijo a vocês.
Não resisto e deixo este conto zen- metáfora, utopia, possibilidade só no papel, mas lá vai...:

"Era uma vez um cientista que vivia preocupado com os problemas do mundo e decidido a encontrar meios de melhorá-los. Passava dias e dias no seu laboratório à procura de respostas.

Um dia, o seu filho de sete anos invadiu o seu santuário querendo ajudar o pai a trabalhar. Claro que o cientista não queria ser interrompido e, por isso, tentou que o filho fosse brincar em vez de ficar ali a atrapalhá-lo. Mas, como o menino era persistente, o pai teve de arranjar forma de entretê-lo, ali mesmo no laboratório. Foi então que reparou num mapa do mundo que vinha numa página de uma revista. Lembrou-se de cortar o mapa em vários pedaços e depois apresentou o desafio ao pequenote:

- Filho, vais ajudar-me a consertar o mundo! Aqui está o mundo todo partido. E tu vais arranjá-lo para que ele fique bem outra vez! Quando terminares chamas-me, ok?

O cientista estava convencido que a criança levaria dias a resolver o quebra-cabeças que ele tinha construído. Mas surpreendentemente, poucas horas depois, o filho já chamava por ele:

- Pai, pai, já fiz tudo. Consegui consertar o mundo!

O pai não queria acreditar, achava que era impossível um miúdo daquela idade ter conseguido montar o quebra-cabeças de uma imagem que ele nunca tinha visto antes. Por isso, apenas levantou os olhos dos seus cálculos para ver o trabalho do filho que, pensava ele, não era mais do que um disparate digno de uma criança daquela idade. Porém, quando viu o mapa completamente montado, sem nenhum erro, perguntou ao filho como é que ele tinha conseguido sem nunca ter visto um mapa do mundo anteriormente.

- Pai, eu não sabia como era o mundo, mas quando tiraste o papel da revista para recortar, eu vi que do outro lado havia a figura de um homem. Quando me deste o mundo para eu consertar, eu tentei mas não consegui. Foi aí que me lembrei do homem, virei os pedaços de papel ao contrário e comecei a consertar o homem que eu sabia como era. Quando consegui consertar o homem, virei a folha e vi que tinha consertado o mundo."

(Fonte: http://conto-zen-do-dia.blogspot.com/)

homem do amor

2009-12-16T22:27:00.005-03:00

Tantas religiões, tantos livros de ensinar a amar-inclusive os bichos, tantas frases célebres sobre o amor, tantos poemas, tantos crimes e sacrifícios em nome desse sentimento e, de repente, vê-se o amor em ato, generoso, autêntico, sem teorias, sem palavras.

O homem não era nenhum monge budista, nenhum pastor/empresário de alguma igreja, nenhum gritador do nome Deus em praça pública.

Era um carroceiro -e dele já falei aqui, numa das primeiras postagens deste blogue. Mas eis que sua imagem retorna à minha mente, neste período em que chovem mensagens de paz e amor e as lojas festejam faturamentos aumentados.

Ao sair de casa, percebi o homem junto à calçada, ajeitando calmamente uma flor vermelha, de plástico, na cabeça da égua que puxava a carroça já vazia. Pareceu uma forma de amoroso agradecimento. Ou era um cuidado rotineiro.
A mulher esperava, junto ao muro. Também fiquei esperando... O que, exatamente, não sei. Foram instantes de absoluta ignorância, daquela ignorância boa que demite todos os conceitos aprendidos, que nos deixa absolutamente inocentes, como se estivéssemos no mundo pela primeira vez. Algo que aconteceria ao cego de Rudin: "É preciso ver como um cego veria se, de repente, pudesse ver".

Foi assim. Nada glamuroso, nenhuma conferência com uma sumidade internacional, defensora de um princípio para mudar conceitos e salvar da violência e do egoísmo a humanidade. Ou da tolice.

O carroceiro talvez até fosse analfabeto. E se tivesse diante de si um repórter de TV, provavelmente baixaria a cabeça, sorriria sem jeito, iria embora em silêncio, sem entender o que lhe perguntavam nem por que lhe perguntavam.

Lembrando outra vez: 50 anos de O Arado, de Zila Mamede

2009-12-14T21:43:00.010-03:00

Zila Mamede (1928, Nova Palmeira-PB /1985, Natal-RN) publicou o terceiro livro de poemas -O Arado- em 1959. Portanto, há 50 anos (quando também foi nomeada bibliotecária da Universidade Federal do Rio Grande do Norte, cuja biblioteca leva seu nome, hoje). Dedicou esse livro à memória do avô e à terra onde nasceu: "terra mãe, fonte raíz, chão do meu chão".

"... Era uma fazenda, uma vila, hoje é mais um município brasileiro, mas não é como município e, sim, como sítio do meu avô que permanece na minha geografia sentimental."

A casa do Alto, hoje.
Visão do terraço.

Zila em visita à casa do Alto (década de 1980?)

Também minha terra de nascimento, lá estive há um mês, mais ou menos. E fui visitar a casa do Alto Branco, onde morou seu avô (e meu bisavô). Por ser verão, da terra brotam cactos, macambiras, juremas. A casa está restaurada, uma caixa d´água azul aponta do telhado. Do terraço, acrescentado depois, vêem-se as serras longínquas, paixão do meu olhar.

Os milharais de Zila, ah... Retornarão, talvez, no próximo inverno. Talvez... Porque tudo mudou. Nova Palmeira tem minérios. Sempre teve, e agora exporta-os ( isso me traz uma lembrança: quando eu era criança, costumava passar lá, todos os sábados à tarde, uma camionete vinda de Campina Grande. Era 'seu' Limeira, que vinha comprar pedras -shelita, colombita, berilo... Trazia uma maquininha que detectava urânio, dando um sinal verde. Sim, urânio, aquilo que se utiliza em armamento bélico e que Tio Sam, dizem os mais informados, mandou buscar no nordeste brasileiro, na Segunda Guerra).

Convenhamos: nada poético...
...

Melhor é ler um poema de Zila Mamede:

O Alto (o avô)

Dum anteavô tivera na colina
os alicerces, que de avô ganahara
açude, pastos, farinhada, chão.

Guardara na cacimba os aguaceiros
e de seu sono sacudira ovelhas,
meninos, maravalhas, plantação.

Multiplicara à mesa concha e mel:
moinhos que teceram do amarelo
de tanta espiga, madrugada e pão.

Em campo arado repartira mudas
que mãso infantes modelaram sob
plantio manso e vesperal de grão.

De terra e de meninos comporia
(na velha bolandeira da tapera)
essa marca de suor numa canção.

(in O Arado, reunido, com outros livros, em Navegos, 1978)

Veja imagens de Nova Palmeira:

silêncio, luz e cachorro

2009-12-07T21:31:00.010-03:00

... silêncio. mestres disso, há-os excelentes, espalhados pelo mundo. nem é preciso viajar para o tibete para encontrá-los. há poucos dias observei alguns. estavam reunidos, imóveis. o sol do entardecer batia sobre eles, que permaneciam indiferentes até mesmo aos meninos que circulavam entre um e outro, como se procurassem qualquer coisa que não perderam -mas achariam, porque sempre acham.

quando escureceu, a luz de um holofote caiu sobre aquelas criaturas milenares, que talvez preferissem a escuridão natural da noite. mas, enfim, os homens inventaram a segunda luz e, dela, nem os rochedos escapam. ficam -não mais bonitos, mas bonitos de outra maneira, talvez menos silenciosos, porque a luz dos homens os obriga a falar qualquer coisa. talvez 'silêncio'..., e ficam mesmo bonitos de outro modo. e continuam serenos enquanto a noite avança e os bêbados urinam apoiados em algum deles...

"E quando é madrugada até um cachorro na praça da República fica mais belo. Luz elétrica joga calma em tudo".

Parece que é, João Antônio (ele escreveu assim no conto Cidade, in Malagueta, Perus e Bacanaço).

por enquanto, por encanto

2009-11-26T00:13:00.011-03:00

ele deu uns dez passos e voltou correndo:
-o amor vence, por enquanto...

ela:
-por encanto...

lá em cima os pombos escutavam o amanhecer.

"E o dia amanheceu igual"?

Desigual.

(continuação do poema/conto abaixo, por instigação de Maria Teresa Hellmeister Fornaciari-http://mteresahf.blogspot.com/
Blog Ouvindo Meus Botões)

...escutavam o entardecer...

2009-11-19T19:07:00.006-03:00

por fim, ele disse:
...portanto...

e ela:
...por tão pouco...

e saíram, cada um para um lado.

lá em cima, os pombos escutavam o entardecer...

estranho invasor do meu quintal

2009-11-15T20:43:00.007-03:00

quando vi, estava lá, vindo do quintal pelo beco, rumo à porta da cozinha. Veio se estirando, se arrastando pelo chão que nem cobra, crescendo como monstrinho de filme de terror. Eu quis correr. Ele dono do beco. Roupa verde com manchas embranquiçadas e flores amarelas. Tomou de algum surfista?...
Continuou avançando na minha direção, numa terrível ameaça silenciosa, esse invasor poderoso que me hipnotizava. Dentro de mim escutei a ordem: não falar nada a ninguém, não gritar, não chamar os vizinhos, muito menos a polícia. Que ele não me faria mal.

Fechei a casa e só voltei no dia seguinte. Chamei alguém para verificar comigo sinais do estranho.
Ele continuava lá, agora a um metro da porta da cozinha, prestes a entrar, andando tartarugalmente, do jeito mais amedrontador possível. Lembrei-me das histórias de monstros que a minha avó contava... Esse ali, tão real. E eu, sinceramente, já gostando da presença dele, assim, entre temor e começo de amor...

Falei baixinho à pessoa:
-Sequer posso ir ao quintal... Ele ocupou todo o espaço... E como está sobrevivvendo?... Aí é só cimento... Deve ter comido terra... e está com sede...
Por fim, falei alto:
-Que vamos fazer com esse pé de jerimum?!...

a voz do aluno

2009-11-11T11:01:00.009-03:00

Os textos abaixo foram produzidos em sala de aula, na disciplina Redação Criativa (Departamento de Artes-UFRN). Sugeri à turma que escrevesse sobre algo vivido na infância.
Alguns textos:

LADRÃO DA LÍNGUA PINTADA DE ROXO
Vítor Bezerra (Comunicação Social) -17-09-2009

O pé de azeitonas roxas que existia no quintal é sempre a primeira imagem que me vem à mente quando penso em pôr num papel memórias dos tempos de criança. Imenso, frondoso, vivo, e, agora, em meus pensamentos, um imponente paradoxo: uma imagem que me toma na hora de escrever palavras. Não penso em letras.
Pura e simples, aquela árvore representa, para mim, a grandeza e a esperteza da natureza. Como pode atiçar o paladar do menino com o doce das azeitonas e o impedir de comê-las escondido, pintando sua língua de vileta-escuro? Ela não sabia, mas era proibição terrível a da minha mãe, que não me deixava, quase que por decreto, catar e comer as centenas de pontos roxos espalhados espalhados pelo chão nas tardes quentes. "Estão pegando fogo, vai gripar!", ela dizia.
Volto no tempo, revisito momentos, traduzo sentimentos em imagens e imagens em palavras: o quintal -um latifúndio-, o galinheiro abandonado, os coelhos -que Deus os tenha no céu dos animais-, e eu, ladrão das frutas, futuro hipocondríaco. Mas pouco me importava o que viria se contente eu griparia após uma bacia de azeitonas suculentas.

INFÂNCIA, OLFATIVA INFÂNCIA
Leandro Garcia (curso de Artes Visuais-UFRN)

Criança, infância, vida.
Era mais um mês de férias na casa da avó.
Dentro de casa aquele cheiro peculiar de naftalina. Por que será que velhos gostam tanto disso?
Me perguntava toda vez em que a visitava.
Do lado de fora os animaizinhos fediam, entre berros e mugidos.
Aquele cheiro de caju cobria todo o pomar.
Mais um entediante mês de férias na casa da vó...

A VIDA
Ana Débora (curso de Artes Visuais-UFRN)

Como era a vida na infância?
Era linda, alegre e tudo resplandecia.
A casa era colorida, de plástico, com móveis de plástico, que fazia "trec" quando apertava o botão; panelas de plástico e cama de plástico. Mas não era tudo de plástico, não! Tinha as cadeiras e mesas de madeira, mas não essa madeira pesada de hoje: uma bem levezinha que quase deixava a boneca cair.
E o tamanho, então? Enquanto hoje é tudo grande, tv de 47 polegadas e cama king size, antigamente era tudo bem pequetitinho.
Ai! E o chão? Como era bonito. O piso... era de AREIA e a casa nem ficava suja, hein!
Na infância era assim: a vida era alegre, não tinha chateação e durava cerca de meia hora. Agora, a vida dura uma vida toda e quase ninguém se lembra dela...

O MISTÉRIO DOS CADARÇOS
Ana Luíza Palhano (curso de Artes Visuais-UFRN)

Tomar banho, ligar e desligar o chuveiro, pentear os cabelos, usar garfos, escovar os dentes... Tudo isso eu já sabia fazer.
Depois do meu desenho preferido, de segunda a sexta, eu repetia as mesmas coisas, as mesmas sequências, mas uma coisa, apenas uma, me impedia de ser dona do meu processo.
Todos os dias me preparava, me arrumava, me alimentava, me perfumava para a chegada da hora, ora preguiçosa, ora gostosa, ora chorosa de ir à escola. Mas uma coisa me impedia de ser dona do meu processo: o danado do cadarço.
Pai, meu tênis... Assim eu apelava e me denunciava. Em segundos, painho, como gostava de chamá-lo, desvendava o mistério dos cadarços.
Mas foi assim, num dia qualquer, numa calçada, em direção à parada de ônibus, que decidi travar a batalha para a minha independência. Atenta aos movimentos dos dedos do meu pai, repeti e finalmente descobri o mistério dos cadarços.
Agora posso dizer que, naquele instante, me senti dona do meu processo.

a teoria das serras

2009-11-08T23:11:00.003-03:00

as serras têm uma teoria.
uma teoria azul-distante
com assinatura de vento.

essa aí da imagem foi a minha primeira professora.

ou a vida é, às vezes, uma ficção

2009-10-27T22:51:00.006-03:00

Quando movi a cabeça buscando um garçom, flagrei, sem querer, a cena estranha e nada ficcional (ou a vida é, às vezes, uma ficção): uma moça almoçava sozinha e conversava com... ninguém. Com ninguém propriamente, não: com o copo de suco. Vez por outra, sorria, gesticulava, abria a folha das mãos para ele. Uma conversa amorosa, simpática. Que será que dizia?... Não parecia ser uma atriz (e dificilmente uma atriz iria ensaiar suas falas ali). Talvez sofresse de transtorno mental... Talvez estivesse exercendo o direito de amainar uma crise de solidão. Talvez achasse mais interessante conversar com um copo de suco do que com uma pessoa.

Ah, essa mania de querer compreender e explicar tudo...
A moça parecia em estado de graça, isso devia bastar. Quantos, naquele momento, estavam assim, tão bem, conversando com pessoas?...
Enfim, ela se levantou, esticou a blusa, arrumou o cabelo e foi pagar a conta. Notei que tinha um lado do corpo meio torto.

Mais torta, fiquei pensando, é essa vontade de encontrar resposta até para algo inofensivamente diferente.

nem ela sabe

2009-10-14T19:59:00.010-03:00

Para Sheyla Azevedo
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por que será que uma mulher chora sem motivo aparente?
talvez porque um passarinho comunicou-se com ela, na hora de morrer
talvez para dissolver um pouco a solidez das coisas
talvez por saudade da não-existência que a precedeu
talvez porque o barco de papel não esperou por ela, naquele dia em que choveu na infância
talvez porque
talvez

nem ela sabe
se soubesse talvez nem chorasse

um som do universo na infância

2009-10-12T00:02:00.009-03:00

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não foi no alto de uma montanha, não foi numa concha do mar, não foi numa cachoeira nem mesmo num trovão que ouvi, pela primeira vez, o som do universo.

foi do casco de um cavalo deixando a areia e pisando num lajedo.

eu vinha na garupa, tinha uns sete anos. Meu avô, na sela, vez por outra dizia "durma não, pequena".

...

hoje, quando tenho insônia, às vezes escuto na memória o casco do cavalo deixando a areia e pisando no lajedo...